(no subject)

[drabkina]

СЕМЁН КРАЙТМАН

***
отряхивает фартук мукомол.
столяр любовно гладит новый стол.
день кончился, подкрашивает стены
закат.
"уить-пить-пить" - свистит щегол
желтеет кипарисов частокол.
Исус Христос ушёл играть в футбол,
на пустыре.
колено на колено.
и я бегу, я с вами пацаны.
ещё немного, станут не видны
ворота, мяч,
умрёт последний житель....
бегом через преториум:
вольер,
собаки, лаз в стене,
столетний кедр,
легионер, опять легионер...
- пустите, что вы дяденька, пустите.
на пустыре игра, вернее бой.
в пыли мальчишки носятся гурьбой.
закашлялся, в свисток пытаясь дунуть,
судья.
щегол,
кружит над головой.
Исус Христос с разбитою губой
стоит в воротах
радостный, худой
и загорелый.
кто бы мог подумать...


***

я закрываю книгу и иду
пропащим, чёрным, мраморным, дождливым
февральским утром.
в слипшемся саду,
шевелится листва.
неторопливо
по апельсинам катится вода.
подъехавший автобус увидав,
я ускоряю шаг
и как ни странно
он ждёт меня,
стоит под фонарём,
под утром, под дождём, под февралём.
.... пусть Гамлета четыре капитана...
как воина...
я книгу дочитал.
автобус катит.
плещут в лужах шины
и чавкают.
и местный Левитан
день открывает вестью о Едином,
мы едем к морю,
светофоры, спуск
на скоростную.
поворот направо.
дождь.
на востоке трескается мрамор.
вдали на рейде мокнет сухогруз.

***

десяти мужей не нашлось.
не хватило двух.
служка сбивался,
путая звуки букв.
я хотел позвать землекопов.
их было трое,
изменявших дождливый, мраморный, злой пейзаж ,
(бородатый Шлиман,
проникший в сырой трельяж)
укрывавших мир,
промокшей, тугой землёю.
но зачем мне чужие люди,
уж как-нибудь....
и не в цифре суть,
и даже не в слове суть.
а потом проступило солнце,
и вот разжались,
как уставшие пальцы тучи
и небеса,
словно женщина,
в женской судороге
закрывающая глаза,
светлели, текли,
взлетали, преображались.

***

получилось,из всех твоих
"одноклассников.ру"
я был тем, кто любил тебя,
кто говорил: - умру,
если тебя не будет.
высохшим голосом ржавым,
осыпающимся от волнения, нес какую-то ерунду...
вот просторные небеса в городском саду,
вот гусар, муравей, Амалия....
евангелие Окуджавы.
ты уехала в каменный город.
потом и я
исчез, как и не было.
вернулся в свои края,
жил среди пальм, похожих на кисточки для бритья.
...-такие же вздорные.
во времена полнолуний
смотрел на море,
смеялся, играл с котом.
писал какие-то письма и только потом
умер.

***

светлеет небо.
за витком виток
в нить переходит пряжа.
лист рябины
приник к окну
и преподобный инок
хвощИт доскУ и в воду льёт желток.
великий князь ждёт божьего суда.
на небо смотрит.
пробует креститься.
дождь тянется.
по полю бродит птица.
великий князь зовёт к себе жида.
и я иду.
и в полушаге от
его руки,
я чувствую, как тесно
по кадыку холодное железо
ползёт
и воздух хлюпает
и вот
бессонный инок,
отворив окно,
в дожде разводит лазурит и сажу.
и троица благословляет чашу.
и падает на пол веретено.

***

мой сын говорит: - тщета...
говорит: - томление ветра.
из Ливана привозит кедр,
золотые слитки
из Офира...
всему своё время, учит.
когда кончается лето
и воздух сыреет,
вспоминая о первой битве,
ноет плечо.
- маленький, мудрый мальчик,
убийство тоже неслабая повитуха.
я брожу по берегу моря,
в дали маячит
дождь.
из орудий струнных, доступных слуху
он один и остался.
начальник хора
давно ушёл на войну и пропал без вести.
темнеет.
дымит луна.
пора возвращаться в город.
вот такие псалмы сынок,
вот такие песни.

***
оттого,что страсть
владычествует над мирами,
жизнь сведётся к рассказу: " как я провёл то лето...".
старику в капюшоне, утром, на переправе,
я не мокрую, медную, мелкую передам монету,
но старый листок,
со следами тоски и клея,
со словами, тебе подаренными когда-то,
уже полустёртыми.
вот подошло их время
саваном стать, оправданием, песней, платой.
и уже на другом берегу
я услышу в речном тумане,
как мой перевозчик, присев на скамью баркаса,
будет читать,
стылыми шевеля губами:
- так прекрасна , моя возлюбленная, так прекрасна.
***
тем временем мой голос опустел.
я говорю, но слов своих не слышу.
их звук внезапно оказавшись лишним
ушёл, оставив место пустоте.
так врач от безнадёжного больного
выходит ,прикрывая дверь,
ни слова,
не проронив.
и время стало тем,
тем временем, где мне отведено
отсутствие.
на чёрно - белом фото
видны слова:
"когда-то","где-то","кто-то",
"не восполнимо" и "не суждено".
и женщина из не моей весны
глядит в хрусталик новенького ФЭДа
к её плечу льнёт северное небо.
глаза её
полынны и степны....

***
-к червоному вальту, червоный туз!"

там дачники играют в подкидного....
выходит в переулок дядя Лёва-
хозяин дачи.
раздаётся хруст,
сырой, мясистый хруст арбузной корки.
они смеются....

- врежь-ка козырным...

хозяин дачи сглатывает дым
и морщится,
как принявший касторки
больной.
сосед мой, мой негласный друг
седой такой , слезящийся, небритый.
-запомни ингеле, он говорит мне,
триппер,
болезнь , он говорит мне,
грязных рук.
мы смотрим с ним на море.
по волне ,
бегут , искрятся солнечные тени.
и где-то вдалеке проходит время
любви моей,
не зная обо мне.
хозяин дачи дёргает плечом,
глядит на женщин, уходящих с пляжа...
a по забору бродит паучок.
и вяжет паутину.
вяжет,вяжет...
***
когда б ты знала
из какого сора...

не тот, знакомый,
а другой, который
к тебе,
к прикосновенью твоему
так горько, невозвратно опоздавший,
на площади рассветной крошит мякиш
в хлопочущую, птичью кутерьму.

ещё прохладно, муторно.
далёкий,
расстерянный, протяжный , одинокий
курлычет ветер тёмною листвой.
пустой трамвай, стуча дверями катит.
любовник, позабытый под кроватью
слезу роняет в тапочек чужой.

и исчезает ночь,
остатки ночи.
уже хромает сказочный молочник
по сероватым улицам пустым.
в корявый колокольчик свой колотит.
уже светает.
и "другой" уходит.
и небо расступается за ним.

Comments

[drabkina.livejournal.com]

Я уже, честно говоря, не знаю, что думать, Сашк: там же Кенжеев, Цветков и Шестаков в главном жюри... Как при этом такое возможно? :)

[rhyme-addict.livejournal.com]

И что? Те же Цветков и Шестаков стилистически абсолютные антиподы, так что нравиться им будут совершенно разные авторы.

[drabkina.livejournal.com]

Дело не во вкусах, вкусовщина нормальна и неизбежна. Дело в уровне подборок. Это как, к примеру, в конкурсе, где участвовали бы Пастернак, Мандельштам и Бродский, не должен был бы войти в первую тройку, скажем, Есенин. :)

[rhyme-addict.livejournal.com]

Это твое мнение, Юлька. А кто-то другой выбросил бы из твоего списка Пастернака. Или Бродского. Запросто.

[drabkina.livejournal.com]

Пусть только попробуют тронуть мой список! :)
Впрочем, помнишь, мы с тобой после одной из "Русских премий" решили, что сильнее удивляться уже не будем, и я-таки не удивляюсь. :)

[rhyme-addict.livejournal.com]

Меня смущает и это, и кое-что еще... Существует огромное количество очень талантливых людей, полностью забивших на конкурсы. А в конкурсах - всё время те же лица. Буквально, за редким исключением те же самые авторы. Люди жизнерадостно прыгают на те же самые грабли каждый год.

[drabkina.livejournal.com]

О, не верю своим ушам, неужели ты наконец услышал то, что я тебе говорю уже много лет?! :)

[rhyme-addict.livejournal.com]

Да? Ну, наверно, не прислушался... :-) Сейчас это стало просто слишком очевидным. Леонова, Бруштейн, Паташинский - везде и всюду. Это не говорит о них плохо или хорошо, это просто факт. Тусовка неизменна.

[drabkina.livejournal.com]

Сашка, но ведь ты тоже часто участвуешь в конкурсах. :)

[rhyme-addict.livejournal.com]

Последний раз в конкурсе Арбатовой. Где я и попал в финал в категории "Юмор", на который и еду, если всё будет нормально, в октябре. Но это не сам, это меня попросили. А сам - давно уже. За последний год - нигде.

[drabkina.livejournal.com]

Какой Арбатовой? Марии?! Гугл почему-то не показывает.
Ну, "за год ни разу" - прямо как зашитый алкоголик. :) За то время, что я тебя знаю, ты участвовал во множестве конкурсов. Вбей в гугл свою фамилию + конкурс и увидишь... Даже какой-то конкурс 2012, в который посторонних типа меня не пускают даже посмотреть. Кстати, вот тут http://www.igraigr.com/authors.htm о себе ты писал сам?

[rhyme-addict.livejournal.com]

Нет, конечно, не сам. Ужас какой. Оставим это на совести главреда, коим является широко известный Марговский.

А по арбатовскому - http://russkij-stil.de/page7.php

[drabkina.livejournal.com]

Не буду спрашивать тебя, как ты попал на сайт к Марговскому. :)

Поедешь отдыхать и заодно или они приглашают? В конкурсе по ссылке в номинации "Поэзия" я знаю только одну фамилию - Бельченко.

[rhyme-addict.livejournal.com]

Марговский выбрал меня сам. Но биография тогда выглядела иначе. Сейчас он ее модифицировал. :-)

А по Германии - нет, это не за их счет. Есть некоторые скидки по гостинице и экскурсиям, но не более того. Я просто очень хотел посмотреть Баварию, так что вполне подгадало. Я подавал и в серьезную номинацию, но не прошел в финал. Во как.

[drabkina.livejournal.com]

Ну, если отдыхать и заодно - тогда почему бы и нет.
А насчет биографии - это даже забавно, ведь мало кто может похвастаться постфактум изменяющейся биографией. :)
У меня тоже был случай, правда, не такой забавный, зато загадочный: в одном журнале к биографии мне приписали "участник множественных проектов". Даже комментировать не буду (и ты молчи, молчи!) :)

[rhyme-addict.livejournal.com]

Участница множественных оргазмов! :-)

[drabkina.livejournal.com]

Не можешь свой язык попридержать, да? :)
Слово "проекты" загадочно не менее, но я решила не трогать лихо и не узнавать, в каких таких проектах была замешана и замечена.

[rhyme-addict.livejournal.com]

Девушка, расскажите мне про act... :-)

Всё, молчу, молчу... :-)

[drabkina.livejournal.com]

Да, кстати, если увидишь Арбатову, передай ей от меня большое "фэ" :)

[rhyme-addict.livejournal.com]

Я в курсе, что в Израиле ее, мягко говоря, недолюбливают. :-)

[drabkina.livejournal.com]

Ну, нам трудно ее любить. Правда, я и до известного прецедента совсем не была ее поклонницей.

[rhyme-addict.livejournal.com]

Она там свадебный генерал, организуют это совсем другие люди.

[drabkina.livejournal.com]

Она тебя и попросила участвовать в конкурсе? :)
Извини, Сашка, иногда я бываю очень язва, признаю.

[rhyme-addict.livejournal.com]

Я о ней вообще не знал, пока не попал в финал и не увидел ролик, в котором она призывает приехать на финал.

[drabkina.livejournal.com]

Я не стану давать тебе ссылки, оставайся в неведении. Это лучше.

[7-lives.livejournal.com]

Да, есть такие извращенцы. Бродский точно, с Пастернаком вопрос... А мандельштам и Есенин вошли бы точно. И не важно, что кто-то ровнее... правильней и выстроенней, у Есенина есть строки щемящее чуво от которых красочной насыщенной вспышкой восприятия промелькнут в секунду, когда в калейдоскопе зрительно чувственной памяти проносится настоящая жизнь.

[drabkina.livejournal.com]

Техничность и выстроенность сами по себе ничего о стихах не говорят. С другой стороны,
мне совершенно нечего возразить, потому что о вкусах я не спорю. Тем более, когда они так радикально отличаются - для споров такое отличие изначально тупиково. :)