drabkina | USA (1)


                      
                                         
                           ...там стройными рядами фонари, 
                           там шумно догорает день вчерашний,
                           там  в зеркалах бесчисленных  витрин 
                           кривляются манхэттенские башни,
                           как клоуны в дешевом шапито, 
                           там я всеобщей гонки не нарушу,
                           там ветер проникает под пальто, 
                           все больше вымораживая душу,
                           там пешек, побивающих ферзей, 
                           полным полно, как странных одеяний, 
                           там лица, как бывает у друзей, 
                           родные, без учета расстояний,
                           там красные леса одеты в смог, 
                           и кажется, что с гор до бога близко,
                           там небо, открывая свой замок, 
                           роняет серый дождь на Сан-Франциско,
                           и в воздух проникает кислеца, 
                           и город от осадков больно пучит,
                           там шпиль Филадельфийского дворца 
                           покалывает дремлющие тучи,
                           там на зубах сосульки-леденцы 
                           как в детстве (застревают в горле комом...),
                           там не по-русски пухлые юнцы 
                           коньками надрезают Boston Common,
                           там мы на пару, вечные жиды, 
                           задумчивы, печальны и носаты,
                           бредем по эту сторону беды – 
                           ее живые дети, адресаты,
                           там просятся слова  потяжелей, 
                           но холодно, немеют даже строфы,
                           когда идешь темнейшей из аллей 
                           тропинкою еврейской Катастрофы.

                           Но ждет меня железное лассо 
                           смирительной летающей тарелки...
                           Но крутят временное колесо 
                           нью-йоркские общительные белки...
                           Отсюда унесет меня назад, 
                           туда, где еле брезжит свет за краем,
                           где ход в мой персональный тихий ад 
                           всегда открыт, никем не охраняем.

                           Друзья, а ведь прекрасен наш союз... 
                           Конечно, это все уже сказали,
                           но в аэропорту и на вокзале 
                           я даже повторяться не боюсь.
                           И слышится сигнал-оповещенье 
                           вдогонку «Не прощай. No Pasaran!»,
                           и падают монетки возвращенья 
                           в Атлантику и в Тихий океан.