(no subject)

[drabkina]

Вычитка стихотворных подборок показала, что смерть наступила в результате вычитки :)
Это была шутка. Отчасти. "Гумилевскотрамвайные" тексты положительно отличаются от всех других конкурсных текстов, которые мне приходилось видеть. Даже не уровнем финалистов, а именно "средней температурой по больнице". Соответственно, и вычитка занимает больше времени и мозгов :). В этом году из 30 подборок мне понравились 8, по-моему, очень хороший процент. Но т.к. выносить тексты на всеобщее обозрение до окончания конкурса нельзя, вот пока по одному стихотворению из прошлогодних лучших (из тех, что прошли через меня) подборок. В финал, правда, из них попал только один. Но мне все равно... :)


Сергей Фаттахов

***
Природа ни умом, ни красотой
Не обошла. Не поскупилась даже.
Любить бы эту женщину за то,
Что вместе с нею никогда не ляжешь.
Вот ты живёшь, а счастья – нет и нет.
А быть должно. Копаешь глубже, ищешь.
Любить бы эту женщину за свет.
А остальных – за воду, газ и пищу.
Без цели, без надежды на успех,
Слезливых писем, монологов матом
Любить бы эту женщину за всех,
Кого любил, но потерял когда-то.
Но воля собирается в кулак.
Ведь ты – кремень! Не размазня. Не студень!
Любить бы эту женщину «за так».
За то, что просто есть она. И будет.
За то, что очень нежная в душе,
Под слоем слов и жизненного лака.
Но снова, закусив губу, в атаку
Стремится на последнем рубеже.
За волю к повседневному труду –
Из соевой судьбы лепить конфету.
Любить бы и любить её за это.
А любишь – за сплошную ерунду.


Александр Фридман

***
Новый год к нам приходит без спроса сквозь окна и двери,
Приближая конец, и процесс этот необратим.
Если нет ни любви, ни надежды, то можно лишь верить
В то, что смерть не такая, какой мы её не хотим.

Непростые вопросы приносит задумчивый ветер.
Ты глядишь в пустоту, вопрошая: "Ну кто там кричит?!",
Понимая в итоге, что ты. Но никто не ответит,
Ведь кричащий не знает, а знающий, сука, молчит.

Не сумеем узнать мы доподлинно здесь никогда о
Том, что там, за чертой, хоть бывает порой невтерпёж.
Остаётся лишь жить, портить воздух и следовать дао.
Это карма, ребята, и против неё не попрёшь.

Я хотел бы остаться с собой навсегда, да уж где там.
Навсегда тоже длится недолго, увы.

И ещё:

Если я не вернусь, то считайте меня декадентом.
Если всё же вернусь, вообще не берите в расчёт.


Алена Каримова

***
Не плачь, не плачь – не всё имеет цену,
и мы с тобой вовек не продадим
смешную эту маленькую сцену,
где прошлый век – уныл и невредим –
змеёй чуднОй за хвост себя кусая,
всё также, обозренья колесом,
скрипит, над головами повисая…
Осенний воздух, мрачен и весом,
наполнит легких парные сосуды –
ты скажешь: «как на сердце тяжело…»
Ты скажешь: «Эти сплетни, пересуды…
такое зло… смотри, какое зло…»
Но это всё всего лишь воздух влажный
где волглая река вошла в изгиб,
где старый танкер брошен экипажем,
но не погиб. Ты видишь? – не погиб.


Александр Абаев

***
И вот мне приснилось, что сердце мое не болит…
(Н. Гумилев)


…И вот я остался один среди сказанных слов,
Что были вначале и вместе со мной постарели.
И вызрели яблоки. И отзвучали свирели.
На цыпочках, тихо покинула душу любовь.

И все корабли из походов вернулись домой,
Но спущены флаги и грохот салюта не слышен.
Лишь ветер последними листьями осени дышит,
Спеша поделиться дыханием этим со мной.

Бродяга небесный, спасибо за поздний привет,
За нить паутины, парящую сорванной строчкой.
Распутаны линии рук и расставлены точки.
И окна заклеены так, словно нас уже нет.

Кончается век, и до «Я» перелистан букварь.
Осыпались яблоки прожитых стихотворений,
Что были вначале, и вместе со мной постарели,
Мы вместе вморожены в этот осенний янтарь

Последней листвы и последнего слова молитв.
Я делаю вдох, чтобы выдохнуть душу на волю.
А с ней улетят ключевые слова и пароли.
И ночью приснится, что сердце мое не болит...

Comments

[friedmann.livejournal.com]

Но иногда пекло находит автора само, и тогда он начинает сравнивать. И обнаруживает, что некоторые вещи не сходятся. Но это разговор меня сегодняшнего со мной вчерашним. Проблема в том, что мой собеседник уже умер и не может ответить. Он бы даже не понял, что разговаривают именно с ним. Но но будем отдаляться.

Когда автор пишет на заезженную тему избитым размером, и получается хорошо, это ли не поэзия?

АФ

[girl-robber.livejournal.com]

Не знаю, я уже очень затрудняюсь в теме, потому что меня теперь почти ничего не трогает, чьи-то стихи цепляют за нутро очень редко. К счастью, поэзия нечто или нет, решается без моего голоса :)

[friedmann.livejournal.com]

А так и должно быть, мне кажется. Планка повышается и повышается. Бенедиктова и Мятлова знают сейчас только специалисты (у меня в браузере даже их фамилии подчёркиваются), а когда-то они были популярнее, чем, например, их современник Пушкин. И где они теперь?

Мы же не знаем, кого из нынешних авторов будут помнить потомки. Возможно, это будут финалисты ЗТ. Возможно, нет.

АФ

[girl-robber.livejournal.com]

Ну, ну...не сыпь мне соль, у меня в ЗТ человек не прошел, за которого я очень болела.

[friedmann.livejournal.com]

Не расстраивайся. Сдаётся мне, если ЗТ вдруг исчезнет, то его забудут примерно через неделю...

АФ

[girl-robber.livejournal.com]

Да, я, и правда, каждый год расстраиваюсь, как дура :)