И вновь без ключей выбегаешь наружу,
где белого больше в обычной картине,
садишься – порожний, в колючую стужу –
в троллейбус, сошедший с троллейбусных линий.
С тобою, готовым с высокого старта
сорваться, спалившим последние спички,
покинув пределы системы Декарта,
троллейбус уходит к чертям на кулички.
Забьешься в далекий заплеванный угол,
пытаясь, как будто не умер, согреться.
Одно из удачно состряпанных пугал
с холодным железом обеих секреций,
счастливчик, успевший стрелу купидонью
сломать на лету, усмехаешься блёкло...
но плачут под божьей горячей ладонью
пустого троллейбуса мерзлые стекла.
![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
